O Conde de Monte Cristo - Capítulo 88

LXXXIII

O INSULTO

A

 porta do banqueiro, Beauchamp deteve Morcerf.

— Escute — disse-lhe — Há pouco sugeri-lhe em casa do Sr. Danglars que era ao Conde de Monte Cristo que devia pedir uma explicação.

— É verdade e vamos para sua casa.

— Um momento, Morcerf. Antes de irmos a casa do Conde, reflita.

— Em que quer que reflita?

— Na gravidade da diligência.

— É mais grave do que vir a casa do Sr. Danglars?

— É. O Sr. Danglars é um argentário, e como não ignora, os argentários sabem muito bem o capital que arriscam e não se batem facilmente. O outro, pelo contrário, é um gentil-homem, na aparência, pelo menos; mas não receia encontrar um valente debaixo da capa do gentil-homem?

— Só receio uma coisa: encontrar um homem que se não bata.

— Oh, a esse respeito esteja tranqüilo! — declarou Beauchamp — Esse se baterá. Temo até uma coisa: que se bata demasiado bem. Acautele-se!

— Amigo, isso é tudo o que peço — perguntou Morcerf com um belo sorriso — Nada me pode tornar mais feliz do que ser morto por meu pai; isso nos salvará a todos.

— Mas isso será a morte de sua mãe!

— Pobre mãe, bem o sei! — suspirou Albert, passando a mão pelos olhos — Mas mais vale que morra por isso do que de vergonha.

— Está realmente decidido, Albert?

— Estou.

— Vamos então! Mas acha que o encontraremos?

— Ele devia regressar algumas horas depois de mim e certamente regressou.

Meteram-se na carruagem e mandaram seguir para a Avenida Champs-Élysées, nº. 30. Beauchamp queria descer sozinho, mas Albert observou-lhe que como o caso saía das regras habituais lhe permitia afastar-se da etiqueta do duelo.

O jovem agia em tudo aquilo por uma causa tão sagrada que Beauchamp nada mais tinha a fazer do que submeter-se a todos os seus desejos. Cedeu, portanto a Morcerf e limitou-se a acompanhá-lo.

Albert transpôs apenas de um salto a distância que ia do cubículo do porteiro à escadaria. Foi Baptistin quem o recebeu. Efetivamente, o Conde acabava de chegar, mas estava tomando banho e proibira que se recebesse quem quer que fosse.

— Mas depois do banho? — perguntou Morcerf.

— O senhor jantará.

— E depois do jantar?

— O senhor dormirá uma hora.

— E em seguida?

— Em seguida irá à Ópera.

— Tem certeza? — perguntou Albert.

— Absoluta. O senhor pediu os seus cavalos para as oito horas precisas.

— Muito bem, era tudo o que queria saber — declarou Albert.

Depois, virando-se para Beauchamp, disse-lhe:

— Se tem alguma coisa a fazer, Beauchamp, faça-a imediatamente, e se tem algum encontro marcado para esta noite, adie-o para amanhã. Decerto compreende que conto consigo para ir à Ópera. Se puder, traga-me o Château-Renaud.

Beauchamp aproveitou a dispensa e deixou Albert, depois de prometer ir buscá-lo às oito horas menos um quarto. Regressado a casa, Albert preveniu Franz, Debray e Morrel de que gostaria de os ver naquela noite na Ópera. Depois foi visitar a mãe, que desde os acontecimentos da véspera não recebia ninguém e se conservava no seu quarto. Encontrou a de cama, esmagada pela dor daquela humilhação pública.

A visita de Albert produziu em Mercedes o efeito que era de esperar: apertou a mão do filho e rompeu em soluços. Contudo, as lágrimas aliviaram-na.

Albert permaneceu um instante de pé e mudo junto da mãe. Via-se pelo seu rosto pálido e pelo sobrolho franzido que a sua resolução de vingança se arraigava cada vez mais no seu coração.

— Minha mãe, conhece algum inimigo do Sr. de Morcerf? — perguntou Albert.

Mercedes estremeceu. Notara que o jovem não dissera “ao meu pai”.

— Meu filho — respondeu — As pessoas na posição do Conde têm muitos inimigos que não conhecem. Aliás, os inimigos que se conhecem não são, como sabe, os mais perigosos.

— Sim, bem sei; por isso apelo para toda a sua perspicácia. Minha mãe é uma mulher tão superior que nada lhe escapa!

— Porque me diz isso?

— Porque a senhora notou, por exemplo, que na noite do baile que demos o Sr. de Monte Cristo não quis tomar nada em nossa casa.

Mercedes soergueu-se toda trêmula num braço, a arder em febre.

— O Sr. de Monte Cristo! — exclamou — E que relação tem isso com a pergunta que me faz?

— Como sabe, minha mãe, o Sr. de Monte Cristo é quase um homem do Oriente, e os Orientais, para conservarem toda a liberdade de vingança, nunca comem nem bebem em casa dos seus inimigos...

— Diz que o Conde de Monte Cristo é nosso inimigo, Albert? — perguntou Mercedes, tornando-se mais pálida do que o lençol que a cobria — Quem lhe disse isso? Por quê? Está louco, Albert. O Sr. de Monte Cristo só tem tido atenções para conosco. O Sr. de Monte Cristo salvou-lhe a vida, foi o senhor mesmo que o apresentou. Oh, peço-lhe, meu filho, se teve semelhante idéia, afaste-a! E já agora quero fazer-lhe uma recomendação, direi mais, quero fazer-lhe um pedido: dê-se bem com ele.

— Minha mãe — replicou o jovem, com um olhar sombrio — Tem decerto as suas razões para me dizer que poupe esse homem.

— Eu?! — exclamou Mercedes, corando com a mesma rapidez com que empalidecera e tornando-se quase imediatamente ainda mais pálida do que anteriormente.

— Sim, sem dúvida, e essa razão — insistiu Albert — É que esse homem nos pode fazer mal, não é verdade?

Mercedes estremeceu e pousou no filho um olhar perscrutador.

— Diz-me coisas muito estranhas, Albert, e tem singulares prevenções, parece-me... que lhe fez o Conde? Ainda há três dias estava com ele na Normandia, e também ainda há três dias eu o considerava, assim como o senhor, o seu melhor amigo.

Um sorriso irônico aflorou aos lábios de Albert. Mercedes viu esse sorriso, e com o seu duplo instinto de mulher e de mãe adivinhou tudo. Mas prudente e forte, ocultou a sua perturbação e os seus receios. Albert deixou morrer a conversa; passado um instante, a condessa reatou-a.

— Vinha perguntar-me como ia; respondo-lhe francamente, meu filho, que me não sinto bem. Devia instalar-se aqui, Albert, e fazer-me companhia. Preciso de não estar só.

— Minha mãe, estaria às suas ordens, e bem sabe com que prazer, se um assunto urgente e importante me não obrigasse a deixá-la durante toda a noite.

— Ah, muito bem! — respondeu Mercedes com um suspiro — Vá, Albert, não quero torná-lo de modo algum escravo da sua piedade filial.

Albert simulou não compreender, cumprimentou a mãe e saiu. Assim que o jovem fechou a porta, Mercedes mandou chamar um criado de confiança e ordenou-lhe que seguisse Albert para toda a parte onde fosse naquela noite e que viesse informá-la imediatamente do que visse.

Depois, tocou chamando a criada de quarto e, por muito fraca que estivesse, vestiu-se para estar pronta para qualquer eventualidade.

A missão dada ao lacaio não era difícil de cumprir. Albert regressou aos seus aposentos e vestiu-se com uma espécie de esmero severo. Beauchamp chegou às oito horas menos dez minutos; falara com Château-Renaud, o qual prometera encontrar-se no seu lugar de orquestra antes de o pano subir. Meteram-se ambos no cupé de Albert, o qual, não tendo qualquer motivo para ocultar aonde ia, disse em voz alta:

— À Ópera!

Na sua impaciência, chegou antes de o pano subir. Château-Renaud encontrava-se no seu lugar. Prevenido de tudo por Beauchamp, Albert não tinha nenhuma explicação a dar-lhe. O comportamento dos filhos que procuram vingar o pai era tão simples que Château-Renaud nem sequer tentou dissuadi-lo e limitou-se a renovar-lhe a certeza de que estava ao seu dispor.

Debray ainda não chegara, mas Albert sabia que raramente faltava a um espetáculo da Ópera. Albert vagueou pelo teatro até ao subir do pano. Esperava encontrar Monte Cristo, quer no corredor, quer na escada. A campainha chamou-o ao seu lugar e ele foi sentar-se nas cadeiras de orquestra, entre Château-Renaud e Beauchamp. Mas os seus olhos não largavam o camarote entre colunas, que durante o primeiro ato pareceu obstinar-se em permanecer fechado.

Por fim, quando Albert consultava pela centésima vez o relógio, no inicio do segundo ato, a porta do camarote abriu-se e Monte Cristo, vestido de preto, entrou e encostou-se à balaustrada para olhar a sala. Morrel, que o acompanhava, pôs-se também a procurar com os olhos a irmã e o cunhado. Descobriu-os num camarote de segunda ordem e fez-lhes sinal.

Ao dar uma vista de olhos circular pela sala, o Conde descobriu um rosto pálido e olhos cintilantes que pareciam querer atrair avidamente os seus. Reconheceu Albert, mas a expressão que notou naquele rosto transtornado aconselhou-o sem dúvida a fazer de conta que o não vira. Sem esboçar, portanto nenhum gesto que revelasse o seu pensamento, sentou-se, tirou o binóculo do estojo e apontou-o para outro lado.

Mas, sem parecer ver Albert, o Conde não o perdia de vista, e quando o pano desceu, no fim do segundo ato, o seu golpe de vista infalível e seguro seguiu o jovem, que saía da platéia acompanhado dos seus dois amigos.

Depois, a mesmo rosto reapareceu num camarote de primeira ordem, defronte do seu. O Conde sentia aproximar-se a tempestade, e quando ouviu a chave girar na fechadura do seu camarote, embora falasse nesse momento com Morrel com o seu rosto mais risonho, o Conde sabia a que se ater e estava preparado para tudo.

A porta abriu-se. Só então Monte Cristo se virou e viu Albert, lívido e trêmulo, e atrás dele Beauchamp e Château-Renaud.

— Ora vejam, o meu cavaleiro sempre conseguiu aqui chegar! — exclamou com a benevolente delicadeza que distinguia habitualmente a sua saudação das vulgares cortesias da sociedade — Boa noite, Sr. de Morcerf.

E o rosto daquele homem, tão singularmente senhor de si mesmo, exprimia a mais perfeita cordialidade.

Morrel lembrou-se da carta que recebera do visconde e na qual, sem outra explicação, este lhe pedia que fosse à ópera, e adivinhou que ia acontecer algo terrível.

— Não vimos aqui para trocar cumprimentos hipócritas ou manter aparências enganosas de amizade — perguntou o jovem — Vimos pedir-lhe uma explicação, Sr. Conde.

A voz trêmula do jovem passava-lhe a custo por entre os dentes cerrados.

— Uma explicação na Ópera? — observou o Conde, no tom tão calmo e num relance de olhos tão penetrante, só característicos do homem eternamente senhor de si mesmo — Apesar de pouco familiarizado com os hábitos parisienses, nunca imaginei, senhor, que fosse aqui que as explicações se pedissem.

— No entanto, quando as pessoas se recusam a receber, quando se não pode chegar até elas a pretexto de que estão no banho, à mesa ou na cama, tem-se de as procurar onde é possível encontrá-las — replicou Albert.

— Não sou difícil de encontrar — declarou Monte Cristo — Ainda ontem senhor, se me não falha a memória, o vi em minha casa.

— Ontem, senhor — disse o jovem, cuja cabeça parecia um vulcão — Estava em sua casa porque ignorava quem o senhor era!

Ao pronunciar estas palavras, Albert elevara a voz de maneira que as pessoas sentadas nos camarotes contíguos o ouvissem, assim como as que passavam no corredor. Por isso, as pessoas dos camarotes viraram-se e as do corredor pararam atrás de Beauchamp e Château-Renaud ao ouvirem a altercação.

— De onde diabo vem o senhor? — perguntou Monte Cristo, sem a menor emoção aparente — Não me parece estar em seu juízo perfeito...

— Desde que compreenda as suas perfídias, senhor, e que consiga levá-lo a compreender que quero vingar-me delas, é quanto me basta para não considerar-me de todo louco — perguntou Albert, furioso.

— Senhor, não o compreendo — replicou Monte Cristo — E mesmo que o compreendesse, ainda assim o senhor estaria a falar demasiado alto. Estou no meu camarote, senhor, e aqui só eu tenho o direito de elevar a voz acima da dos outros. Saia, senhor!

E Monte Cristo indicou a porta a Albert, com um admirável gesto de autoridade.

— Ah, eu o obrigarei a sair da toca! — gritou Albert amarrotando nas mãos convulsas a luva, que o Conde não perdia de vista.

— Bem, bem! — exclamou fleumaticamente o Conde — Já vejo que o senhor me quer provocar. Mas um conselho, visconde, e retenha-o bem é mau costume fazer barulho quando se provoca alguém. O barulho não é favorável a todas as pessoas, Sr. de Morcerf...

Este nome provocou um murmúrio de surpresa, que passou como um arrepio por entre aqueles que assistiam à cena. Desde a véspera que o nome de Morcerf andava em todas as bocas.

Melhor e primeiro que todos Albert compreendeu a alusão, e fez um gesto para lançar a luva à cara do Conde; mas Morrel agarrou-lhe o pulso, enquanto Beauchamp e Château-Renaud, receando que a cena excedesse os limites de uma provocação, o seguravam por detrás.

Mas Monte Cristo, sem se levantar, inclinando a cadeira, limitou-se a estender a mão e a tirar dos dedos crispados do jovem a luva úmida e amarrotada.

— Senhor — disse-lhe com um acento terrível — Considero a sua luva lançada e a devolverei enrolada numa bala. Agora saia ou chamo os meus criados e mando colocá-lo para fora.

Aturdido, espantado, com os olhos injetados de sangue, Albert deu dois passos atrás. Morrel aproveitou para fechar a porta. Monte Cristo voltou a pegar o binóculo e pôs-se a observar a sala como se nada de extraordinário se tivesse passado. Aquele homem tinha um coração de bronze e um rosto de mármore.

Morrel inclinou-se ao ouvido.

— Que lhe fez? — inquiriu.

— Eu? Nada, pelo menos pessoalmente — respondeu Monte Cristo.

— Contudo, esta cena estranha deve ter uma causa...

— A aventura do conde de Morcerf exasperou o pobre rapaz.

— E o senhor teve alguma coisa a ver com isso?

— Foi por intermédio de Haydée que a Câmara teve conhecimento da traição do pai.

— De fato, disseram-me, mas não quis acreditar, que a escrava grega que tenho visto consigo neste mesmo camarote era filha de Ali-Paxá.

— No entanto, é verdade.

— Oh, meu Deus, compreendo tudo agora! — exclamou Morrel — Esta cena foi premeditada.

— Como?

— Sim. Albert escreveu-me a pediu-me que estivesse esta noite na Ópera. Era para me tornar testemunha do insulto que lhe queria fazer.

— Provavelmente — admitiu Monte Cristo, com a sua imperturbável tranqüilidade.

— Mas que fará dele?

— De quem?

— De Albert!

— De Albert? — repetiu Monte Cristo no mesmo tom — Que farei de Albert, Maximilien? Tão certo como o senhor estar aqui e eu apertar-lhe a mão, o matarei amanhã antes das dez horas da manhã. Aqui tem o que farei dele.

Morrel pegou por sua vez na mão de Monte Cristo com as suas e estremeceu ao sentir aquela mão fria e calma.

— Ah, Conde, o pai ama-o tanto!... — murmurou.

— Não me diga isso! — gritou Monte Cristo, no primeiro movimento de cólera que deixava transparecer — Eu o farei!

Morrel, estupefato, deixou cair a mão de Monte Cristo.

— Conde! Conde!

— Meu caro Maximilien — interrompeu-o o Conde — Escute de que forma adorável Duprez canta esta frase: “ô Matilde, ídolo da minha alma!” Fui o primeiro a descobrir Duprez em Nápoles e o primeiro a aplaudi-lo. Bravo! Bravo!

Morrel compreendeu que não havia mais nada a dizer e calou-se. O pano, que subira no fim da cena de Albert, desceu quase imediatamente.

Bateram à porta.

— Entre — disse Monte Cristo, sem que a sua voz denota-se a menor emoção.

Apareceu Beauchamp.

— Senhor — disse a Monte Cristo — Há pouco acompanhava, como deve ter visto, o Sr. de Morcerf.

— O que significa — perguntou Monte Cristo, rindo — Que vinham provavelmente de jantar juntos. Ainda bem, Sr. Beauchamp, que está mais sóbrio do que ele.

— Senhor — disse Beauchamp — Albert cometeu a inconveniência, reconheço, de se encolerizar; venho por minha própria conta apresentar-lhe desculpas. E agora que as desculpas estão apresentadas, as minhas, como compreende, Sr. Conde, quero dizer-lhe que o considero demasiado cortês para me recusar algumas explicações acerca das suas relações com a gente de Janina. Depois, acrescentarei algumas palavras a respeito dessa jovem grega.

Monte Cristo fez com os lábios e com os olhos um sinalzinho a recomendar silêncio.

— Pronto, lá estão todas as minhas esperanças destruídas! — acrescentou rindo.

— Como assim? — perguntou Beauchamp.

— Sem dúvida está mortinho por me arranjar fama de excêntrico. Em seu entender, sou um Lara, um Manfredo, um Lorde Ruthwen. Depois, passado o momento de me ver como um excêntrico, destrói o seu tipo e tenta transformar-me num homem vulgar. Quer-me comum, banal. Por fim, pede-me explicações. Então, Sr. Beauchamp, só por piada!

— No entanto — perguntou Beauchamp com altivez — Há ocasiões em que a probidade ordena...

— Sr. Beauchamp — interrompeu-o aquele homem estranho — Quem dá ordens ao Sr. de Monte Cristo é o Sr. de Monte Cristo. Portanto, nem mais uma palavra a tal respeito, por favor. Faço o que entendo Sr. Beauchamp, e acredite que o faço sempre muito bem feito.

— Senhor — respondeu o rapaz — Não se paga a pessoas honestas nessa moeda; a honra exige garantias.

— Mas eu sou uma garantia viva — replicou Monte Cristo, impassível, embora nos seus olhos brilhassem clarões ameaçadores — Temos ambos nas veias sangue que desejamos verter; é essa a nossa garantia mútua. Leve esta resposta ao visconde e diga-lhe que amanhã, antes das dez horas, verei a cor do sangue dele.

— Só me resta portanto — declarou Beauchamp — Fixar as condições do combate.

— Isso me é absolutamente indiferente, senhor — disse o Conde — Por tão pouca coisa escusava de vir incomodar-me no espetáculo. Na França, as pessoas batem-se à espada ou à pistola; nas colônias usa-se a carabina, e na Arábia, o punhal. Diga ao seu cliente que, apesar de insultado, para ser excêntrico até ao fim, lhe deixo a escolha das armas e que aceitarei tudo sem discussão, sem contestação. Tudo, ouviu bem? Tudo, incluindo o combate à sorte, que é sempre estúpido. Mas comigo é diferente; tenho certeza de ganhar.

— Tem certeza de ganhar?... — repetiu Beauchamp, olhando o Conde com os olhos esbugalhados.

— Claro — respondeu Monte Cristo, encolhendo ligeiramente os ombros — Sem isso não me bateria com o Sr. de Morcerf. O matarei, tem de ser e assim será. Mande-me apenas um bilhete a minha casa, esta noite, indicando a arma e a hora. Não gosto de me fazer esperar.

— À pistola, às oito horas da manhã, no Bosque de Vincennes — disse Beauchamp, desconcertado, sem saber se lidava com um fanfarrão insolente ou com um ser sobrenatural.

— Pronto, senhor — disse Monte Cristo — Agora que está tudo tratado, deixe-me ouvir o espetáculo, peço-lhe, e diga ao seu amigo Albert que não volte aqui esta noite: se prejudicaria com todas as suas brutalidades de mau gosto. Que vá para casa e durma.

Beauchamp saiu de boca aberta.

— Agora, conto consigo, não é verdade? — perguntou Monte Cristo, virando-se para Morrel.

— Certamente — respondeu Morrel — Pode dispor de mim, Conde. No entanto...

— O quê?

— Seria importante, Conde, que eu conhecesse a verdadeira causa...

— Quer dizer que recusa?

— Não.

— A verdadeira causa, Morrel? — repetiu o Conde — Mesmo esse rapaz caminha às cegas e não a conhece. A verdadeira causa só eu e Deus a conhecemos. Mas dou-lhe a minha palavra de honra, Morrel, que Deus, que a conhece, será por nós.

— Basta-me isso, Conde — disse Morrel — Quem é a sua segunda testemunha?

— Não conheço ninguém em Paris a quem queira conceder essa honra a não ser você e o seu cunhado Emmanuel. Acha que Emmanuel quererá fazer-me esse favor?

— Respondo-lhe por ele como por mim, Conde.

— Bom, é tudo o que preciso. Amanhã às sete em minha casa, está bem?

— Lá estaremos.

— E agora, silêncio. O pano sobe; escutemos. Tenho o hábito de não perder uma nota desta Ópera. Não há música mais adorável do que a do Guilherme Tell!

continua...

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Lei de Comim: As pessoas aceitarão sua idéia muito mais facilmente se você disser a elas que quem a criou foi Albert Einstein.

Lei de Murphy: 

O companheirismo é essencial à sobrevivência. Ele dá ao inimigo outra pessoa em quem atirar.